Lo tengo decidido. Voy a graduarme con unos pantalones jeans y una blusa. Ya se lo he contado a algunos amigos, quienes se espantan de sólo imaginarlo. Por Dios! Grandísima tontería. No obstante, para un pueblo como este, en que una graduación representa, a ver, que representa, mmm, es un acto de mucha solemnidad, graduarse con un jean es una rebeldía. En efecto, lo es. Es romper con la tradición de estúpidos y fastuosos vestidos, el maquillaje y el figurero. Ah, que vida más sosa. Ya había comprado el vestido y todo, sólo que no me siento bien en vestido. Lo que más lamento es que por la toga, casi nadie podrá apreciar mis galas, pero bueno, tampoco podré apreciar la de ellos.

Llego en un motor, y frente a la puerta de la iglesia, cuando todos entran con la cara muy seria, nerviosos, felices, bocas con un escadaloso pintalabios rojo, moños y peinados sostenidos previamente con un frasco de fijador, saco de la funda mi toga y mi virrete, justo antes de ponérmelo, la profesora Isalda: LHDA, ya va a empezar la ceremonia, y no te has cambiado! -No, profe, es así como vengo. Le da un ataque, o algo por el estilo. Si todo ocurriera de esa forma, seria muy chistoso y lo recordaría con cariño.

Vengo amenazando con esa ocurrencia desde antes de terminar el bachiller, y ya habían quienes se lo esperaban. Y bueno, ahí está. He de hacerlo.

Ahora voy a esbozar una sonrisa maquiavélica. Jejeje.