Uno se cree que las mató el tiempo y la ausencia,
pero su tren vendió boleto de ida y vuelta.
Son aquellas pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel o en un cajón.
Como un ladrón te acechan detrás de la puerta.
Te tienen tan a su merced como hojas muertas
que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y nos hacen que
lloremos cuando nadie nos ve...

(Joan Manuel Serrat)

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Declaro esta canción como mi himno personal. Ella me trae de vuelta cuando me alejo de mi norte.